他站起身，走到窗前。
窗外月光如水。
“有时候我在想，”
戚继光的声音很低，像在自言自语，
“如果我当初没考武举，没带兵，就在老家种地，现在会是什么样子？”
“可能穷一点，苦一点，但至少睡得踏实。”
张卫国看着他的背影。
那个在战场上叱咤风云的将军，此刻只是一个被官场倾轧和巨大责任压得喘不过气的中年人。
“大人后悔吗？”
张卫国轻声问。
戚继光转过身，看了他一会儿，摇摇头。
“不后悔。”他说，
“倭寇要杀，边防要守，这些事总得有人做。我只是有点累了。”
张卫国不知道该说什么。
安慰？鼓励？那些话在现实面前都太苍白。
他只能沉默。
“好了，不说这些。”
戚继光走回桌边，语气恢复正常，
“叫你过来，是有件正事。”
“我打算把这几年的练兵心得、筑城经验，整理成一本新书。”
“名字想好了，就叫练兵实纪，你文笔好，帮我一起整理。”
“是。”
“还有，”
戚继光顿了顿，
“府里的一些家书往来，以后也交给你，夫人那边有什么事，你多帮着处理。”
这是更大的信任。
张卫国郑重应下。
离开书房时，夜已经很深了。
张卫国走在回廊上，月光把他的影子拉得细长。
他想起宴席上那些人的笑脸，想起戚继光眼里的疲惫，想起历史上即将到来的风暴。
他知道，戚继光的巅峰期快要结束了。
张居正死后，清算就会开始。
戚继光会被调离蓟州，被剥夺实权，最后在失意中病逝。
这些事，张卫国都知道。
但他不能说。
这是最残忍的部分。
你看着一个你尊敬的人，一步步走向既定的悲剧，却连一句警告都不能给。
张卫国停下脚步，仰头看向月亮。
四百年前的月亮，和四百年后一样冷清。