他端着一个破碗，蹲在张卫国旁边，喝了一口。
粥很烫，他烫得龇牙咧嘴，但没吐出来，咽下去了。
“张老哥，”他说，
“你煮的粥，比御膳房的好喝。”
张卫国笑了：
“大将军吃过御膳房的？”
黄巢也笑了：
“在长安的时候，吃过几回。山珍海味，什么都有。但吃起来没味道。”
他看着碗里的粥，沉默了一会儿，忽然说：
“张老哥，你知道为什么没味道吗？”
张卫国摇头。
“因为那些人不是真心给我做的。他们怕我。”
“怕我杀了他们。所以做出来的东西，再好吃，也没味道。”
他把碗里的粥喝完，舔了舔碗底。
“你这碗粥不一样，你是真心给我做的，所以好喝。”
张卫国没说话。
他把自己的那碗粥，也递给了黄巢。
黄巢接过来，看了他一眼，忽然笑了。
那笑容，跟二十年前在冤句县城门口的笑一样，嘴角弯了，眼睛也弯了，虽然弯得不自然，像在练习一个很久没用过的表情，但确实是在笑。
“张老哥，”他说，
“你知道吗，你是我这辈子，最奇怪的一个朋友。”
张卫国问：
“奇怪？”
“对，你不跟我讨官做，不跟我借钱花，不跟我打仗杀人。”
“你就是跟着我，走了一路，从冤句到岭南，从岭南到长安，从长安到这里，二十多年了，你一直在。”
他看着张卫国，眼睛里的光，很弱，但还在。
“你图什么呢？”
张卫国想了想，说：“图个看着。”
“看着什么？”
“看着你。”
黄巢愣了一下。
然后他笑了，笑得很轻，很淡，像风吹过水面，起了一圈涟漪，然后就没了。
“看着我，”他重复了一遍，
“看着我做什么？”
“看着你怎么走完这条路。”
黄巢沉默了很久。
谷风吹过来，呜呜响，带着松脂的气味和泥土的腥气。
“张老哥，”他终于开口了，声音很轻，很慢，像在说一件很久以前的事，
“这条路，走不完的。”