他把陶罐搁在桌上，又去后屋翻出两个粗瓷碗，就着水缸里的水涮了涮，回到前堂。
李吉甫已经坐在那条旧条凳上，自己拔了陶罐的塞子，把两个人面前的碗满上了。
张卫国坐下，端起碗抿了一口。
酒苦，药味重，辣嗓子。
李吉甫则端起碗，一口气灌下去半碗，然后坐在那里，一言不发。
过了很久，他才开口：
“先生，你从来不问我朝堂上的事。”
张卫国把酒碗搁下：
“你想说就说。”
李吉甫沉默了一会儿，然后抬起头，看着桌上那盏油灯。
灯芯烧得有些歪了，火苗偏在一边，把两个人的影子投在墙上，一大一小，一晃一晃的。
他的目光落在跳跃的灯焰上，声音很低，像是在自言自语，又像是在对一个不在场的人交代。
“蜀地平定后，诸将争功，互不相让。”
“高崇文上了奏表，历数各营将佐的战功，请朝廷赏赐。”
“翰林院里有人主张各营均赏，以安军心。”
他顿了顿，
“我拦下来了。”
张卫国端着酒碗的手停在半空。
“我说，战功不能均。谁先攻入成都，谁斩获刘辟首级，谁在阵前折损最多，都要分清楚。”
“均赏是示朝廷不分之德，分赏是立朝廷必信之法，法若不信，藩镇人人皆可拥兵自重，割一块地，打一仗，然后等着朝廷来均赏。”
他端起酒碗，灌了一口，
“所以这道口子，我替他守。”
“他们怎么说？”
张卫国问。
“说我刻薄寡恩，不通人情。”
李吉甫放下酒碗，嘴角浮起一丝笑，那笑意没有到达眼底，
“御史台有位老兄，当着我面说，李弘宪，你这种人，死了没人哭。”
张卫国没说话。
李吉甫又把碗端起来，这回没喝，只是看着碗底那一点浑浊的酒液。
他忽然又开口，说的却完全变成了另外一码事：
“先生，你还记得在明州那会儿吗？”