周明远从配电室侧门钻出来的时候，夜风正往他衣领里灌。他缩了缩脖子，把冲锋衣拉链拉到下巴，兜帽一扣，整个人像是缩进了一个壳里。他没敢停，也没敢回头。身后那道裂缝，那双眼睛，像钉在他脊背上的倒刺，拔不出来，也忍不了疼。他拐进一条背街小巷，脚下的积水把鞋底泡得发胀，他低头看了眼，鞋尖的金属扣还在，u盘还藏在里面。系统提示音在脑子里嗡嗡响：【追踪者距离：28米】【体力值：67】【命点：138】他咬着牙，把檀木梳从嘴里拿出来，塞回口袋。梳齿上还沾着点血丝，是刚才翻墙时蹭的。他现在像个猎物，被人盯着，被人围猎。但他不想再当猎物了。他得换张脸。得让他们以为他死了，或者……根本不是他。他绕了三条街，才敢走进商场。门口的保安正打瞌睡，鼻息喷在下巴上，湿漉漉的。他低着头进去，先去洗手间洗了把脸。水龙头开到最大，水流冲得他脸颊发麻。镜子里的男人，眼底泛青，嘴角干裂，像是从坟里爬出来的。他扯了张纸巾擦干，转身去了服装区。他挑了顶深灰色棒球帽，一副墨镜，还有一件藏青色的连帽外套。结账时店员扫了他一眼，眼神里带着点警惕。他没说话，把现金拍在柜台上，转身就走。他进了试衣间，把旧外套脱下来，换上新的。他对着镜子照了照，帽子压低，墨镜遮眼，整个人像是从另一个壳里爬出来的。他把旧外套团成一团，塞进商场垃圾桶。然后，他开始逛街。他故意在人多的地方走，比如化妆品专柜、儿童游乐区、美食街。他买了杯奶茶，慢悠悠地喝，还拍了张自拍发到朋友圈。当然，不是他自己的脸。是他刚从商场门口捡来的宣传单，上面印着个模特，笑得灿烂。他发了配文：“今晚心情不错，谁请我吃夜宵？”他知道，那些人会看到。他要让他们以为，他还在玩。他从商场后门溜出来，打了个车，直奔旧货市场。他联系了老友，用的是公共电话亭，拨号前还往嘴里塞了颗薄荷糖。电话响了三声，接了。“喂？”“是我。”“你他妈还活着？”“我活得挺好。”“你发什么神经，发个自拍就消失，我差点以为你被做成了腊肉。”“我需要点东西。”“说。”“建材市场最近的黑市交易记录，越详细越好。”“你疯了吧？那地方现在全是眼线。”“我知道。”“你到底想干啥？”“我要知道他们到底在卖什么。”电话那头沉默了几秒。“你是不是……找到什么了？”“比找到更糟。”他低声说，“我开始怀疑，我是不是早就知道。”电话那头没再说话。“我在旧货市场等你。”他说，“《机械原理》，第37页。”说完，他挂了。他在市场门口等了二十分钟，才看见那辆破旧的电动车拐进来。老友下车，穿得像个收废品的，脸上还沾着机油。他把一本泛黄的书递过来，封面都快掉了。“你确定你不是在找死？”他低声问。“我确定我在找活。”他翻开书，u盘夹在第37页。他把书塞进背包，准备走。忽然，他停住。他从书页里抽出一张照片。照片上，一个人站在昆仑山脚下，穿着白大褂，脸被模糊处理过。背景写着一行字：k-07他盯着那几个字，喉咙发紧。他没问，也没说话。他把照片塞回书里，拍了拍老友肩膀。“谢了。”老友没应声，只是看着他，眼神复杂。他转身离开，风吹得他帽子差点飞起来。他走到地铁口，准备混进晚高峰人群。刚靠近，就听见两个流浪汉在角落里嘀咕。“今晚码头要进货，听说是编号1137。”“编号？你听得懂？”“我听他们说的，说什么‘这次是活的’。”“活的？啥玩意儿？”“不知道，但肯定不是人。”周明远脚步一顿。他没回头，装作没听见，继续往前走。但他的手指已经攥紧了背包带。编号1137。和通风管道里那块金属片上的编号，一模一样。他低头看了眼自己的手背，血管像蚯蚓一样凸起。红光又开始在脑子里闪。他咬牙，把墨镜扶正，走进地铁站。人群像潮水一样涌来，他混在其中，像一粒沙。他不能停。他现在，是猎人，也是猎物。他走出地铁站的时候，天已经黑透了。他站在街边，掏出手机，翻出一个号码。他犹豫了一下，拨了出去。电话响了两声，就被接起。“你是谁？”“是我。”“你……你不是死了？”“我活得挺好。”“你疯了吧？你不知道现在外面都在找你？”“我知道。”“你到底想干嘛？”“我需要你帮我查一个人。”“谁？”“朵朵，她最近一次体检报告。”电话那头沉默了几秒。“你确定？那可不是普通体检。”“我知道。”“你到底……在查什么？”他没回答。他只是低声说：“我得弄清楚，她后颈那片银杏叶，到底意味着什么。”电话那头叹了口气。“我试试。”他挂了电话，站在街边，抬头看了眼天。风很冷。他摸了摸口袋里的金属片，心里只有一个念头——他不是在逃命。他是在找命。他必须找到，那个真正的答案。他转身走进夜色中。而就在他离开后不到一分钟，地铁口的垃圾桶边，一张照片被风吹起，轻轻飘落。照片上，昆仑山脚下的白大褂男人，嘴角微微上扬。像在笑。：（）男人没有钱权，就别谈尊严