寂静。
长久的寂静。
整个打穀场，所有人都沉浸在一种肃穆而又感伤的情绪里。
只有远处偶尔传来的几声犬吠，和身边人压抑不住的抽泣声，提醒著大家，这並不是梦。
苏阳没有急著让主持人上场。
他知道，这种时候，任何语言都是苍白的。
最好的主持，就是沉默。
他让导播將现场的收音麦克风功率开到最大，將那些细微的、真实的哭泣声，不加修饰地，传递到直播间里。
他要让屏幕前那几亿观眾，真真切切地感受到，这份由一个节目引发的，巨大的情感共鸣。
这，是比任何数据都更有力量的证明。
过了足足三分钟。
苏阳才对著耳麦，用一种近乎耳语的音量，轻声说道：
“晓晓，可以了。”
舞台的灯光，缓缓亮起。
苏晓晓重新走到了舞台中央。
她没有说那些惯常的串场词，而是像在和大家聊天一样，轻声地开了口。
“刚才那三首诗，属於我们每一个人。”
“它们藏在父亲蹲在村口的凝望里，藏在母亲放在锅台角落的那碗热饭里，也藏在我们掛掉电话后，父母那一声无人听见的嘆息里。”
她的声音，带著一丝沙哑，却无比真诚。
“我们苏家村的晚会，很土。”
“我们没有华丽的舞台，没有闪耀的明星，甚至连节目，都带著一股子泥土味儿。”
“从一开始，我们就想办一场不一样的晚会。”
“我们想把镜头，对准那些最普通的人，讲述那些最平凡的故事。”
她顿了顿，目光扫过全场。
“比如，刚才那顿《团圆饭》。”
“我们想说的是，团圆，不一定只关乎血缘。一碗热腾腾的家常饭，就能让陌生人感到温暖。”
“比如，刚才那场《老戏匣子》。”
“我们想说的是，传承，不一定是墨守成规。当古老的戏腔，遇上年轻的rap，也能碰撞出最耀眼的火花。”
“再比如，刚才这三首诗。”
“我们想说的是，爱，不一定都要轰轰烈烈。那种说不出口的，沉默的，笨拙的爱，或许，才是我们大多数人，最真实的样子。”
苏晓晓的这番话，没有煽情，没有说教。