她将净瓶倾斜，从瓶口倒出一滴净水，净水落在她掌心，没有腐蚀，没有冒烟。
那滴净水在她掌心摊开，变成一小片透明的薄膜。
薄膜中央是一个极小的、肉眼几乎不可见的黑点。
那是一个被缩小到极致的完整人形——四肢蜷缩，头颅低垂，像一个泡在羊水中尚未降生的胎儿。
“今年初，我清洗自己第七十二次时，在我的左肾外侧发现了一块黑斑——很小，只有针尖大，但怎么洗都洗不掉。”白夫人端详着薄膜中那个微缩人形，平静得像在陈述一份医案，“用净水泼，没用。用净水泡，没用。用刀刮，刮掉一层肌肉，第二天长回来，黑斑还在。用火烫，烫到肾脏碳化，等它重新长出来，黑斑又回来了。”
她停顿了一下。
“后来我发现了——那不是黑斑，是我的业力。净世白骨经修到第九层之后，所有的‘不净’都会被肉身排斥到体外，但业力不是肉身的不净，是灵魂的不净。它不能排，不能洗，不能刮，不能烧。”
她把那滴净水轻轻放在沙滩上，净水在骨尘上滚了半圈便渗下去了，那个微缩的黑点人形也随之渗入沙中，消失不见。
“所以我这一百年最大的成就——不是变干净了，是承认我永远不可能完全干净。这滴净水是我这些年提炼的——用我的唾液、眼泪、骨髓和最后一点能称之为‘谦卑’的东西。我把它带在身边，提醒自己：我是一个有业力的洁癖。”
她收回净瓶，双手重新平放在膝盖上，姿势端正。
月光下，她没有皮肤的肌肉还在灵胶下微微起伏，但随着呼吸逐渐平稳下来，那些此起彼伏的肌肉纹理终于归于近乎石膏般的凝滞。
没有人说话。
癫头陀念了一句佛号，这一句听起来确实像在替人赎罪。
笑弥勒第五个展示。
他从人种袋里掏出一样东西——一只普通到不能再普通的拨浪鼓，木柄，羊皮鼓面，鼓面画着一个丑丑的笑脸，笑脸的嘴巴歪到了耳朵根。
他把拨浪鼓举起来摇了摇，“咚咚咚”的声音在寂静的沙滩上格外清脆，也格外突兀。
“我大儿子的玩具。”他说，笑容还挂在脸上，但声音不笑了，“今年春天死的。病死的。我把他人种袋里放了好几个月，想让他最后笑着走。他笑了三天三夜，中间有一阵烧糊涂了，说爹我肚子疼。我说肚子疼就笑，笑就不疼了。他就又笑。最后那一下子——我听到他肺炸了。他死的时候还在笑。”
他又摇了摇拨浪鼓。
“咚咚咚”。
“他生下来就没人给他买玩具。我就从人种袋里找了些羊皮碎料缝了这个。鼓柄是他娘腿骨磨的。他娘早死了。我把这鼓放在他手里，埋在乱葬岗。下葬的时候我把鼓拿出来了。”
笑弥勒把拨浪鼓放在地上，月光照亮了鼓面上那个丑丑的笑脸。
他伸出粗短的手指抚过笑脸歪斜的嘴角，那根手指还在微微颤抖——不是因为痛苦，是因为他在拼命让自己不要停止笑。
“让他妈的给那小子陪葬吧。老子还有十四个儿子。”
他哈哈大笑起来，笑得浑身肥肉都在抖，肚皮上的慈悲口也跟着一张一合，但那张嘴里没有任何声音传出来——只有蠕动，无声的、像肠子绞紧了一样的蠕动。
织命女没有笑。
葬花君没有笑。
癫头陀敲了一下木鱼。
白夫人将净瓶往远离笑弥勒的方向挪了一寸——不是嫌脏，是嫌那个拨浪鼓上沾了太多眼泪。
饕餮母体内所有的小嘴又停了一下，但这次停的时间很短，然后继续咀嚼。
颜无常是第六个展示的。
他没有展示任何功法，没有展示任何物品。
他只是展开折扇，将扇面朝向众人。
扇面上多了三行新的墨迹，墨迹还未干透，在月光下泛着湿润的光泽。
第一行——“东海镇，少年绳断人未亡，已托人送入天道盟外围组织。若不自弃，百年后有望。”
第二行——“北海冰原，葬花君取腐河卵一颗冻杀成种。甚美。已拓入折扇。”
第三行，墨迹最淡，笔画最工整，但每个字都像是被攥着笔的手犹豫了很久很久才落下——“三千年，第一次发现：看别人从绝境中站起来，比看他们倒下，更值得留在扇上。”
他将扇面合上。
“这一百年，我帮了十六个人。”他轻声说，不像在宣布，倒像在自言自语，“不是摧毁，是帮——帮他们看清自己，然后站起来。十六个人里，有十二个人站起来了，有三个人还是死了，有一个人把剑架在了我脖子上。”