“来了？”
“嗯。”
“吃了饭再走？”
“好。”
陈渡在陆沉舟旁边坐下来，看着父亲手里的核桃夹子。
“爸，别夹了。手疼。”
“不疼。”
“您每次都说。”
老人笑了一下，把核桃夹子放在石桌上，靠在轮椅上，闭着眼睛。
晚上，四个人坐在小圆桌旁边。菜不多，但很丰盛，红烧排骨、清蒸鲈鱼、番茄蛋花汤，还有一盘炒青菜。陈渡的父亲今天精神很好，自己端着碗，一口一口地喝汤。陈渡的母亲坐在旁边，一直给他夹菜，碗里堆得冒尖了，还在夹。
“够了，够了，吃不了。”
“多吃点。你最近瘦了。”
“没瘦。是衣服大了。”
陆沉舟坐在对面，看着这一家人。他想起了自己家，想起了那栋空荡荡的别墅，想起了储物间，想起了父亲葬礼上那半截白烛，想起了母亲在咖啡馆里掉眼泪，想起了刘宇在门口喊他“哥哥”时小心翼翼的表情。
吃完饭，陈渡推着父亲去巷口散步。陆沉舟跟在一旁。月亮升起来了，很圆，很亮，把三个人的影子拉得很长很长。
“小陆。”
“叔叔。”
“你下次来，把你妈也带来。让她尝尝你陈阿姨的手艺。”
陆沉舟沉默了片刻。
“好。”
老人点了点头。
三个人在梧桐树下站了很久。风吹过来，叶子沙沙作响。