重聚的魂魄
壹
光团在缩小。
不是缓慢地缩，而是一寸一寸地、像心脏收缩一般地、有节奏地缩小。每缩一寸，光芒就亮一分；每亮一分，球体表面的纹路就清晰一分。那些纹路不是杂乱无章的，而是有规律的、有生命的、像树叶的脉络，像星云的轨迹，像一张用光织成的网。
通天跪在球体前，双手撑着虚空，身体前倾，像一尊朝圣的雕塑。他的眼睛一眨不眨地盯着球体中的那个影子，盯着那双又闭上了的金色眼睛，盯着那微微翘起的嘴角。千万年的等待，千万年的煎熬，千万年的孤独，全都在这一刻凝聚成了他眼中的那一点光。
他不敢眨眼。
怕一眨眼，这一切就会消失；怕一眨眼，球体会裂开，影子会散去，那双眼睛会永远闭上；怕这一切只是他的梦，一个做了千万年、美好得不真实、醒来后什么都没有的梦。
可球体没有消失。
它在继续缩小。从一丈缩小到八尺，从八尺缩小到六尺，从六尺缩小到四尺。球体表面开始出现裂痕——不是破碎的裂痕，而是像蛋壳一样、因为里面的生命要破壳而出而产生的裂痕。那些裂痕中透出光，不是之前那种混杂的、五颜六色的光，而是一种纯净的、银白色的、像月光一样温柔的光。
光从裂痕中涌出来，像泉水从石缝中涌出，像花香从花苞中溢出，一丝一丝，一缕一缕，温柔地包裹住整个球体。那些光在球体表面流动，像水，像风，像无数只温柔的手在抚摸这颗即将破壳的“蛋”。
通天的呼吸停了。
不是刻意停的，是忘了呼吸。他的全部注意力都在那些裂痕上，都在那越来越强的光上，都在那个正在一点一点清晰的影子上。他的心脏跳得很快，快得像擂鼓，快得像要跳出胸腔，快得像这千万年来所有的等待都在这一刻集中爆发。
球体又缩小了一圈。三尺。
裂痕更多了。密密麻麻的，像蜘蛛网，像冰面上的裂纹，像一件快要碎掉的瓷器。可它不是要碎，它是要开。像花苞要绽放，像蝴蝶要破茧，像一个新的生命要从壳中挣脱出来。
贰
然后，光炸了。
不是爆炸，是绽放。像一个花苞在瞬间完全盛开，像一颗星辰在虚空中炸开成亿万道光芒。球体碎成了无数片光，那些光没有消散，而是向四面八方飞去，像一群被放飞的白鸽，像一场倒流的流星雨。
可那些光没有飞远。它们在飞到一定距离后，又折返回来，像被什么力量牵引着，像被什么声音呼唤着，像一群迷路的孩子终于找到了回家的路。它们在空中盘旋、交织、缠绕，慢慢地、一点一点地，凝聚成了一个形状。
一个人形。
银白色的光从四面八方涌来，汇聚在那个形状上，像工匠在给雕塑上色，像画家在给画布填彩。光越来越浓，越来越密，越来越像实物。那些人形从透明变成半透明，从半透明变成不透明，从模糊的光影变成了清晰的轮廓。
通天看见了她的手。
纤细的、修长的、带着薄茧的手。那些茧是练剑磨出来的，在无名指和食指的根部，厚厚的一层，硬硬的，像勋章。他认得那些茧，因为他也有一模一样的。那是截教剑法的印记，是千万次挥剑留下的痕迹，是她在碧游宫的沙滩上、在月光下、一遍又一遍练习时磨出来的。
他看见了她的脸。
弯弯的眉，像新月；小小的鼻子，像玉雕；微微翘起的嘴角，像永远在笑。皮肤白皙如雪，透着一层淡淡的粉，像刚剥了壳的鸡蛋，像春天里第一朵绽放的桃花。她的头发很长，黑得像墨，亮得像缎，散落在肩头，在银白色的光中飘动，像一片在风中起伏的海。
他看见了她的眼睛。
闭着的，睫毛很长，弯弯的，像两把小扇子。睫毛在微微颤动，像蝴蝶在扇动翅膀，像花朵在风中轻轻摇曳。她在努力，在挣扎，在用尽全身的力气想要睁开那双眼睛。
通天的嘴唇在发抖。
他的身体在发抖，他的手也在发抖。千万年来他的手没有抖过，千万年来他的手稳得像两座山，可此刻，它们在抖，抖得像风中的落叶，像暴雨中的小船，像一根快要断掉的琴弦。他想伸出手去碰她，可他的手伸到一半又缩了回来，因为他怕——怕碰到的不是实体，是光；怕一碰就散；怕这只是他的幻觉，他伸出手去，却什么都抓不住。
光还在凝聚。