洛芙娜是在雪松的气息里恢复意识的。
那味道很浓，比她任何一次闻到的都浓。
不是清冷的、被收束在执政官常服领口的那一缕，而是充盈的、饱满的、把整个空间都填满的侵略性存在。
她的腺体在皮肤底下跳了一下，本能地辨认出这是她的Alpha——94。7%的契合度让她的细胞在昏迷中都在回应这个信号。
但她感到陌生。
她从未在他的信息素里醒来过。
婚前会面时那半臂距离的一触，婚礼上仪式性标记的一瞬，婚后那些他经过三楼不停留的夜晚——他的味道对她来说，一直是遥远的、像公文上那枚银色印章一样冰凉的东西。
而现在它裹着她，从床单到空气，无处不在，像一件她没申请过却被强行披上的大衣。
她眨了眨眼。
视野从模糊到清晰，天花板是深色的，不是三楼那盏水晶灯。
她微微侧头，看见厚重的窗帘拉了一半，露出外面灰白的天光。
床头柜上放着电子板和散开的文件，不是她的房间。
这是四楼。他的房间。
昏迷的三天里，阿列克斯直接把她安置在了这里。
他推掉了所有外出会议，改为居家办公，把文件堆在床头柜上，在旁边的椅子上处理公务。
他需要看着她，需要确保她在他的信息素范围内，需要她的腺体在失去意识时仍能感应到他的存在。
她还在消化这个事实，意识深处先一步涌上来的是失望——她还活着。
她以为昏迷是终点，是解脱，是终于可以从这个没有人在乎的世界里退场。
但她的身体背叛了她，它还在呼吸，还在感应信息素，还在徒劳地寻找归属。
眼泪先于理智流了出来。不是哭出声，只是安静地淌，从眼角滑进鬓发，渗进枕头里。枕头也是他的味道。
“洛芙娜。”
她瑟缩了一下。
阿列克斯坐在床边的椅子上，和她昏迷前看到的位置一样，只是换了方向。
他俯身过来，眼底有很深的青影，下巴上有没刮干净的胡茬——她从未见过他这个样子。
执政官阿列克斯·瓦尔登永远整洁、永远精确、永远在控制之中。
而此刻这个男人穿着深灰色的居家衬衫，领口敞着，头发比平日乱了些，像一株被风雨打过的雪松。
他伸手，手背贴上她的额头。动作很轻，带着试探，像怕碰碎什么。
“烧退了。”他说。声音哑得不成样子，像砂纸磨过木头。
洛芙娜没有回答。
她只是看着他，眼泪还在流，眼睛睁着，一眨不眨。
那目光里没有欣喜，没有埋怨，只有一种让他心脏收缩的空洞——她在看他，但不像在看一个救了她的人，像在看一堵她撞过了但没能撞开的墙。
阿列克斯的手悬在半空。
他本来想替她擦眼泪，但手指碰到她脸颊时，她轻轻偏了一下头。
不是剧烈的躲避，只是几毫米的偏移，像一株植物本能地避开过于灼热的光。
他的手僵住了，然后收回来，握成拳，搁在膝上。