凌晨的北京，夜凉得刺骨。
陆垚站在窄巷里，高楼剪影压在头顶，像化不开的沉郁。李明的不甘嘶吼还在耳边打转，看着手机里的新消息，他的心脏还是不自觉的攥紧了——发小阿福，抢救无效，下午离世。
指尖冰凉，胃里的翻涌又卷了上来，比混沌界的阴气更磨人。
他靠着墙滑坐下来，脑子里反复回荡一句话：什么都做不了。
看着李明疯狂反抗命运，看着阿福一步步走向死亡，他只能当旁观者，只能送亡魂一程，连一句像样的安慰都给不了。
他不想再这样了。
他想真正帮到人，哪怕只是一点点，哪怕只是让执念里的人，再见一面。
他忽然想起那个小脚女人。
那个在混沌界里，四处找着戏报子、满脸祥和的魂体。
他想找到她，想试试，能不能用一张纸、一段念想，圆别人一个遗憾。
那个从小就跟在陆垚身后傻傻笑着的兄弟，那个永远慢半拍的阿福，在这个夜晚，安静地离开了。
陆垚站在医院的走廊里，白炽灯的光刺得眼睛发疼。
他听到医生的宣告，听到阿福父母的哭声，听到自己心跳的声音——咚、咚、咚，一下一下，像是在提醒他：活着，就要继续。
抢救室的灯灭了。
门开了。阿福被推出来，白布盖着，一动不动。
陆垚没有走过去。
他只是站在那里，看着那辆推车消失在走廊尽头。
然后他转身，走出了医院。当天就回了北京。
外面的夜很长。星星很远。风很冷。
但陆垚心里有一个声音，越来越响——
他要做点什么。他不能再这样眼睁睁地看着。
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【第一幕：戏报子】
接下来几天，陆垚疯了似的在网上查“戏报子”。
电脑屏幕的光映在他脸上，屏幕上是密密麻麻的搜索结果。
“戏报子“——他把这个词敲进搜索栏。
词条零散，没人说得清是什么，只零星提到是旧时代戏班的物件，印着名伶画像。
他揣着钱往潘家园跑，蹲在旧货摊前问了一圈，摊主们要么摇头，要么笑他玩得太小众，眼神里带着点看热闹的戏谑。
“戏报子？“潘家园，一个老人斜眼看着陆垚，“小伙子，你这是听什么故事听多了吧？“
陆垚没有争辩。他只是笑了笑，然后离开。
没有人知道什么是戏报子。
这里的人们只关心古玩、玉石、字画。没有人关心灵魂。
琉璃厂。一间小铺子。
昏黄的灯光下，一个头发花白的老人正在整理一叠发黄的纸。
“您这里……有没有戏报子？“陆垚问。
老人抬起头，看了他一眼。那目光像是在打量什么，又像是在确认什么。