当年那个老兵手臂上的疤，就是这么来的。
他低头看了一眼左臂，伤口不深，但足够长，皮肉翻开的地方露出一点刺目的白。
疼是疼的，但并不影响战斗力，五指攥紧匕首的时候，指节依然有力。
腰侧那道口子也在往外渗血，好在只是划破了皮肉，没伤着里面。
他还能打，但心里那点凉意，像一滴墨滴进清水，正在慢慢洇开。
不对劲，他打过太多架，也杀过很多人。
街头混战的流氓、刀口舔血的亡命徒、练家子，最多的就是战场上短兵相接的搏命厮杀——各有各的架势，各有各的破绽。
可眼前这个人不一样。
三刀，连环三刀，劈、撩、抹，一气呵成，节奏稳得像钟摆。
这不是野路子打出来的，这是千刀万刀喂出来的本事，非常的稳，没有一点破绽。
刘东往侧后方瞥了一眼。
那个腰里别着枪的人还在那儿，位置变了，更靠外一些，正好卡在他和走廊之间。
那个站位选得太毒——既不碍着弯刀的事，又能在他想跑的第一时间截住。
远处那个男人还在抽烟，这是又新点着的一支。
烟雾一缕一缕地飘，那人眯着眼看他，隔着那层淡青色的烟气，像隔着橱窗看一件待估的物件。
三个人，三个位置。
弯刀正面压着他，枪手封住退路，抽烟的男人站在局外，不动声色地控着整个场子。
刘东的喉结滚动了一下。
他舔了舔发干的嘴唇，尝到一股咸腥的铁锈味。
血还在流，顺着小臂往下淌，流过手腕的时候聚成几道细细的红线，从指尖砸进地上的尘土里。
弯刀又动了。
不是进攻，只是调整了一下站姿，刀尖划了半个弧，重新举起来。
那个动作随意得像伸个懒腰，但刘东看出来了——这人连呼吸都没乱。
刚才那一轮对攻，对他而言，真的只是热身。
刘东攥紧刀柄，手心里全是黏腻的汗和血水。
他不怕疼，不怕流血，甚至不怕死。
但他怕这种压过来的东西——不是一个人的压迫感，是三个人的，像三堵墙，正在一寸一寸地往中间收，收得你喘不过气来。
你盯着前面那个，余光里却始终能瞥见侧后方的影子；你算计着怎么破开这把弯刀的攻击，脑子里却有个声音在问：破开之后呢？还有两个人在等着……
太阳很烈。
阳光照在弯刀的刀锋上，那抹血已经干了，变成暗红色的斑点。
弯刀动了。
这一次不是试探，是真正的杀招。
那人脚下一点，整个人像一张绷紧的弓突然松开，刀锋撕裂空气，带着一声尖锐的啸叫直劈下来。