可下一秒，又是那个雨夜??她跪在家门口拍门哭喊，母亲隔着屏幕说“对不起，妈妈不能再陪你了”。
“你知道我等了多久吗？”李冉声音很轻，却像刀锋划过冰面，“三年零四个月。每一天我都以为你会回来，每一场比赛我都希望你在台下。我没有恨你，我只是……不明白。”
“我不奢望你原谅。”母亲泣不成声，“我只是想告诉你，当年离开，不是因为不爱，而是因为我太怕了。我怕自己重复外婆的悲剧，怕你也为了梦想失去一切。我以为让你一个人长大，你会更坚强……可我错了。”
李冉没说话，只是把手机贴得更紧了些，仿佛想透过电流听见对方的心跳。
“明天……你能见我一面吗？”母亲小心翼翼地问。
李冉望着远处渐渐泛白的天空，轻声道：“来听排练吧。九点，国家大剧院B区三楼排练厅。你可以坐在最后面，不用说话，也不用靠近我。只要你听着就行。”
挂掉电话后，她走进厨房煮了一杯热牛奶，端到林晚晴房门前轻轻放下。推开门时，发现小姑娘蜷缩在床上，怀里抱着那本李冉送她的乐理笔记。
她轻轻盖上毯子，关灯离开。
第二天清晨，阳光如常洒落。
排练厅内，五名少年已各自就位。阿依古丽调试着热瓦普的弦，小宇靠耳朵判断音准，阿木一遍遍练习节奏型，姜小虎带着大家做热身律动，林晚晴则安静地翻阅总谱。
八点五十分，门被轻轻推开。
一个身穿灰色风衣的女人站在门口，手里拎着一束白玫瑰，眼神迟疑而敬畏。
没人说话，但所有人都察觉到了气氛的变化。
李冉抬起头，看了她一眼，没有微笑，也没有回避，只是轻轻点了点头，然后拿起琴弓，站到指挥位置。
“今天我们排《雪莲》第三乐章。”她说，“这一段，叫‘破晓’。”
音乐响起。
那是属于荒原的旋律，缓慢而坚定，如同黎明撕裂黑暗。阿依古丽的热瓦普引领主调，带着西域特有的苍茫与诗意；小宇的口琴穿插其间，像晨雾中若隐若现的鸟鸣；阿木的手鼓提供稳定的脉搏，姜小虎用打击垫加入现代电子节拍，林晚晴的钢琴则如初升的日光，一层层铺展温暖。
李冉的小提琴随后切入，不再是主导，而是融入，是陪伴。
她不再是一个人在战斗。
当最后一个音符落下，整个排练厅陷入短暂寂静。
然后，不知是谁先开始鼓掌。
是那位坐在角落的女人。
她站起身，泪水早已滑满脸颊，手中的白玫瑰微微颤抖。
李冉转过身，看着她。
两人对视良久。
终于，李冉走过去，接过那束花，低声说：“谢谢。”
不是原谅，也不是接纳，而是一扇门，悄然推开了一条缝。
当天下午，李冉独自前往老公园。樱花已近尾声，风一吹，便簌簌落下，像一场迟来的雪。
她站在树下，手中拿着一封信??这次是她写的。
【外婆：
我见到了妈妈。她回来了。
我不知道未来会怎样，但我想告诉你，我不再怪任何人了。
您说得对，真正的勇气，是在破碎之后仍有信心重新开始。
下周，我要带阿依古丽她们去新疆采风。我想去看看她的家乡，听听那里的风怎么唱歌。
如果您愿意，请来参加我们的小型汇报演出。就在社区礼堂，不盛大，但真诚。
也许您会觉得羞怯，可我相信，外公若在天有灵，一定也希望看到这一天??
音乐没有断，爱也没有断。
等您。