>我试了七次才做出差不多的味道。
>那天我一边尝一边哭，因为突然想起来??
>你走之前最后做的那顿饭，也是糊的。
>可爸爸皱眉的时候，你是笑着的，说：‘下次一定更好。’
>后来再也没有下次了。”
她的声音微微发颤，却没有停。
>“他们都说我像你，倔，不怕疼。
>可没人知道我有多怕黑。
>每次演出前躲在化妆间发抖，我都想，如果你在就好了。
>不用说什么，只要摸摸我的头，我就敢走出去。
>现在我站上了很多人梦寐以求的舞台，
>可我还是那个缩在病床角落的小孩，
>想伸手拉住你，却被医生拦下说：‘别吵，病人需要休息。’
>那时候我不懂，为什么生病的是你，不能见我的却是我。”
泪水滴落在吉他面板上，发出轻微的声响。
李冉静静听着，手指悬在录音键上，迟迟未按下停止。
这段即兴演唱持续了近十分钟，没有副歌，没有结构，甚至不算一首完整的歌。但它比任何精心打磨的作品都更具穿透力。
录完最后一句，小子珊伏在吉他上久久不动。
良久，李冉轻声问：“还要继续吗？”
她抬起头，眼睛红肿，却带着释然：“要。这次……我想写给姐姐。”
当天下午，大子珊接到消息赶来录音棚。推门时正听见妹妹在试唱一段旋律，歌词尚未完成，但已有雏形：
>“你是我第一个听众，也是最后一个裁判。
>你教我弹琴，也教会我忍耐。
>你把我护在身后，却从不说累。
>可有没有一刻，你也想逃？
>逃开这‘完美姐姐’的壳，做一次任性的小孩？”
大子珊站在门口，听得怔住。
从小到大，她习惯了扮演坚强的那个。母亲离开后，她是父亲唯一允许表达情感的孩子，但也必须“得体”地表达??哭可以，不能嚎啕；难过要说“我会努力调整心态”；获奖要感谢家族培养而非个人天赋。
她活得像一份精心撰写的履历，每一笔都经得起审视，却唯独少了“我想要什么”。
“你怎么知道……”她走进来，声音有些哑。
“因为我看你的眼神。”小子珊放下吉他，“每次我说我要自由创作，你要么沉默，要么笑着说支持。可我知道，你心里在担心??怕我走偏，怕我受伤，怕我没你那么‘优秀’。”