干渴，像无数只烧红的蚂蚁，啃噬着他们喉咙深处最后一点湿润，灼烧着他们的理智。
寂静中，只剩下一声声粗重的喘息，如同破败的风箱在苟延残喘。
“灾星。”
宋和平的声音干得像砂纸在摩擦。
他抹了一把脸，沙砾从指缝簌簌落下，在脸上留下几道脏污的痕迹。
灾星眼神里强压着一种接近崩溃的疲惫。
“老板。”
“水还有多少？”
宋和平只吐出一个字，重若千钧。
灾星的喉结艰难地滚动了一下，仿佛那个简单的音节也耗尽了他最后的力气。
他沉默地解开腰间一个同样沾满沙土、瘪塌塌的帆布水袋，又指了指旁边另一个士兵怀里紧抱着的、唯一一个相对完好的10升塑料方桶。
“就这些。”
灾星的声音低哑，带着一种彻底的绝望，“帆布袋里可能还有半升，桶里…最多十升。一百多号人…”
他摇摇头，后面的话被沉重地咽了回去。
数字本身已经宣判了死刑。
这点水在撒哈拉腹地，顶多算是一滴虚幻的安慰。
十升。
一百多张干裂的嘴。
二十公里滚烫的沙海地狱。
这些冰冷的词语在宋和平被沙尘和疲惫堵塞的脑海里猛烈地碰撞、炸开。
每一个念头都带着铁锈般的血腥味和沙漠烈阳的灼痛。
因为沙尘暴影响偏离了方向。
十公里变成二十公里…
阳光会把沙子烤成烙铁…
每一步都在榨干骨髓里最后的水分…不出五公里，第一个倒下…
十公里，一半人变成沙丘上的干尸…
十五公里…
绿洲就在眼前，但没人能爬到了…
所有人，包括哈夫塔在内都得变成风干的标本。
如果是自己一个人，宋和平可以拼一把。
但……
他的目光不由自主地投向岩石凹陷处，两名士兵正小心翼翼地将哈夫塔尔将军放平。
这位曾经的枭雄此刻如同一具被丢弃的破旧人偶，破烂的军服被血污和沙土染成黑褐色，白的胡须纠结成一团，胸膛的起伏微弱得几乎看不见。
将军的存在，是他们这支部队最后的意义和枷锁。
他死了，一切就真的结束了。