赵佶却忽然上前一步，竟伸手握住李纲手腕。那手腕清瘦，骨节分明，脉搏沉稳有力，一下，又一下，如大地深处传来的鼓点。
“先生。”他声音低沉，“朕……信你。”
李纲未抽手，亦未应声，只轻轻点头。
殿外忽有鸽哨掠空而过，清越悠长。
李纲抬眼望去，只见一只雪羽信鸽盘旋于宫墙之上，振翅向南而去——那是通真宫豢养的灵禽，专司传递紧急密讯。它翅膀扇动间，几片羽毛飘落，如碎雪般坠入尘埃。
赵佶顺着他的目光望去，心头莫名一跳。
李纲却已收回视线，拱手告退：“贫道尚需为赵信调理伤势，陛下若无他事，容贫道先行告退。”
赵佶点点头，竟破天荒未留。
李纲转身离去，青袍拂过门槛，背影沉静如古松。赵佶望着那背影消失于宫墙转角，忽然觉得，自己方才那句“信你”，并非恩赐，而是乞求——乞求这世间，真有一个人，能在这浮华倾颓的汴京城里，为他守住最后一盏不灭的心灯。
殿内重归寂静。
通真宫悄然上前，低声道：“陛下，张商英还有一事禀报……”
赵佶摆摆手，目光仍停留在门外：“说。”
“昨夜子时，蔡京独自在书房枯坐两个时辰，焚毁三十七卷文书。其中一册，封面题有‘赵信’二字，纸灰未尽，被仆役拾得残页半张——上面写着：‘此子若用，当为鹰犬；若弃，必成豺狼。唯道君能驭之，然驭之者，终被反噬。’”
赵佶瞳孔骤缩，随即冷笑：“好个蔡元长！朕倒要看看，他这‘鹰犬’，究竟咬向谁的咽喉！”
他霍然起身，大步走向御案，提起朱笔，在空白诏书上挥毫写下八个大字——
“钦此：赵信无罪，即日复职，擢升枢密院编修！”
朱砂淋漓，如血未干。
通真宫垂首，袖中手指悄然掐算——这一笔落下，蔡京苦心经营三十年的朝局平衡，已然裂开第一道无法弥合的缝隙。
而宫墙之外，汴河波光粼粼，一艘乌篷小船正悄然靠岸。船头立着个青衫少年，腰间悬剑，剑鞘朴素无纹，却隐隐透出寒光。他仰头望向宫城方向，唇角微扬，似笑非笑。
船夫低声问：“公子，还去相国寺吗？”
少年摇头，声音清越如泉：“不去了。去……大相国寺后巷，寻个卖糖糕的老妪。她若问起，只说——‘道君安好，心灯未熄’。”
船夫一愣，再抬头时，少年已跃上码头石阶，身影没入熙攘人潮，唯余一缕清风拂过，卷起几片柳絮，悠悠飘向宫墙深处。
宫墙之内，李纲缓步穿行于夹道，两侧宫墙高耸，阴影浓重如墨。他忽然驻足，从袖中取出一枚铜钱，正是赵佶腰间那枚开元通宝的孪生之物。钱面“开元”二字清晰如新，背面却刻着另一行小字：“灯焰将熄时，自有风来续。”
他指尖摩挲着那行字，忽而轻笑。
风来了。
不是来自南方，不是来自北方，而是自人心深处，悄然吹起。
那风拂过汴京每一条街巷，每一座酒肆，每一处勾栏瓦舍，最终汇聚于宫城之巅，撼动那面早已蒙尘的“天命”旌旗。
旗角翻飞，猎猎作响。
而此刻，距离丙午年还有整整三年零四个月。
李纲抬头，望向湛蓝天幕。云层深处，北斗第七星，光芒骤然炽盛，如剑出鞘。