“师妹，别傻了。”
苏墨轩按住她的手，指尖冰凉：
“魏长庚就是想逼唐言先生出来，我们去找他，不正好中了圈套？
而且，唐言先生虽然画技无双，可实际比我们还年轻，面对魏长庚这些位高权重的大人物，他能有啥办法啊，就别给他添堵了。。。。。。。。”
回廊上突然安静下来，只有风吹过槐树叶的沙沙声，像谁在低声啜泣。
柳司烟的血滴在石板上，晕开越来越大的红痕。
周明轩反复摩挲着评审报告上的红章，指腹蹭得发白。
苏婉清的绣帕被眼泪打湿，并蒂莲的颜色变得深暗。
“都别说了。”
苏墨轩抬手打断众人，目光扫过一张张年轻而焦灼的脸，最后落在廊尽头那扇朱漆大门上：
“师父不在，唐言先生不能找，但我们还有师兄弟们。
去把所有人都叫回来——在外地采风的，去邻市参展的，哪怕是在乡下写生的，都让他们立刻回来。”
他顿了顿，声音陡然提高，带着股破釜沉舟的狠劲：
“魏长庚想捏碎我们？那就让他看看，晏家的弟子不是散沙！去打电话，半小时内，让所有人在正厅集合！”
周明轩猛地站直了，捏着通知单的手渐渐松开：
“对！我们不能被吓住！”
赵灵珊抹了把眼泪，抓起画板就往厢房跑：“我去叫后山烧窑的师兄弟们！”
林诗韵掏出手机，指尖飞快地拨号：
“我联系在上海参展的师兄！”
苏墨轩望着众人奔走的身影，转身走向案头，拿起那支滚落的狼毫笔。
阳光透过窗棂落在他手背上，墨汁在宣纸上晕开，渐渐勾勒出一个遒劲的“战”字。
风穿过回廊，卷起地上的茉莉花瓣，像一场无声的号角。
远处的鸽哨声从云层里落下来，带着秋阳的暖意，却驱不散这突如其来的、铺天盖地的寒意——
魏长庚的网，已经悄然收紧。
而晏家的弟子们，正攥紧手里的笔与刀，准备迎向这场避无可避的风暴。
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画坛突发这么大的动静，晏逸尘自然不可能不知道。
他本在邻市为一位故去的老友主持书画遗作展，那是与他相交四十年的画友，临终前攥着他的手，说“只有你懂我的画”。
接到苏墨轩电话时，他正站在展厅，对着那幅未完成的《寒江独钓图》出神，指尖还沾着为遗作题跋的朱砂。
狼毫刚落在“魂归画境”的“境”字最后一笔，手机在裤袋里震动起来，他看了眼来电显示，笔锋猛地一顿，朱砂在宣纸上洇出个红团，像滴凝固的血。
他没顾上擦去指尖的朱砂，抓起搭在展柜上的青布长衫就往外走，老友的儿子追出来，手里还捧着那幅题了一半的跋文：
“晏叔不再多留片刻？下午还有媒体要来采访，说您是我父亲最好的知己……”
他只摆摆手，声音里带着从未有过的焦灼，连脚步都有些踉跄，长衫下摆扫过展架，带起一阵墨香混着旧纸的气息：