达叔盯着他叹了口气，低头嘬了口竹管，竟真喷出一缕青烟来。
周星星猛地抬眼，瞳孔一缩，达叔却已搁下竹管，起身朝里屋踱去。
见人走了，周星星狐疑地抓起那截竹管翻来覆去瞧，吹一吹、敲一敲，最后撇嘴——就是根干瘪瘪的空心竹棍。
而屋里头，达叔正掀开一只蒙着厚灰的旧木匣，边走边抖袖子拍灰，动作慢得像在掸一件压箱底的寿衣。
路过几具横在廊下的尸体时，他脚步顿了顿，喉结滚了一下，没出声，只把眉心拧得更紧。
周星星还在摆弄竹管，达叔已从里屋折返，手一沉，“啪”地把匣子撂上桌面，掀开盖子——里面躺着一把拆得七零八落的左轮，零件锃亮，枪管泛着冷光。
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“喂，你生日几号？”
达叔手指翻飞，螺丝刀咔咔拧紧击锤，眼皮都没抬。
“月亮？要办舞会啊？”
“不是！正月初四！记牢喽——我全名曹达华！”
“得摆酒啊？”
“摆个屁！这回是豁命局，不死一个，灵位都立不稳当！”
其实达叔早摸清了大飞那批货藏哪儿。
可他心里早盘算透了——
十几年卧底，眼睁睁看着同期一个接一个倒下，有的死在火拼里，有的死在审讯室，有的……连尸首都没人收。
什么“任务结束即复职”“立功破格提拔”，全是当年招人时甩出来的糖纸包砒霜。
现实呢？三年又三年，饼画得比脸还圆，咬一口全是风。
他早不是当年那个攥着警徽发誓“绝不认怂”的毛头小子了。
混得越久越明白：想摘掉卧底帽子？哪有那么简单。
回去了还有三轮背调、心理测评、突击问询，甚至要查你十年内每顿饭跟谁吃的。
稍有风吹草动，几十年熬出来的资历，转眼就成一张废纸。
他亲眼见过几个老伙计——任务干得漂漂亮亮，枪口没沾血，人却栽在自己人手里。
不是被排挤，就是被冷处理，最后精神绷断了弦，悄没声儿地就没了。
周星星那股子劲儿，多像当年的自己啊：总想着快点收网，早点回家，穿回那身笔挺的制服。
可哪有这么顺当的事？
两人搭伙久了，话不多，但彼此心里有数。
达叔一直没点破，是不想看他重蹈那些人的覆辙；
可眼下……一是实在看不得这小子蔫头耷脑的样子，
二是——他嗅到了一丝活路。
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