待与杨铁返回到后院后，当着杨艳与周芷若的面，顾少安将一些事先准备好的丹药相继都拿了出来。
多是以百年人参，百年灵芝炼制的一些药物。
有这些药物帮助调理身体，梳理经脉，即便是杨铁自身的内功境。。。
晨光初透，书院檐角的铜铃轻响，阿禾将那半张焦纸夹进《言脉辑录》第三卷。这本手抄典籍已泛黄卷边，却仍每日增补??不是由学者执笔，而是来自四面八方寄来的残片、血书、刻在树皮上的遗言。每一页都用金线装订，象征着那些被焚毁的声音终将以另一种方式存续。
男孩坐在窗台边，掌心托着那朵落下的金花，久久不语。阿禾没有催他说话。他知道，有些话要等十年才能出口，有些人一生只说一句真话，但那一句，足以掀翻一座山。
课未开始，院外已有脚步声??。几个年幼的孩子围在石碑前，那是去年新立的“无名者之碑”，通体黑石，不刻姓名，只镌一行小字：“他们说了不该说的话，于是，世界忘了他们曾存在。”可就在昨夜，有人悄悄在碑底摆了一束野菊，花瓣上还沾着露水，仿佛刚从某座荒坟摘来。
阿禾走进讲堂时，发现墙上多了几行稚嫩的炭笔字：
>“我爸爸说，沉默是安全的。”
>“可老师说，沉默久了，心会死。”
>“我不知道该听谁的。”
他望着这些字，良久未语。然后转身取下陶埙，轻轻吹奏起一支从未教过的调子。音色低回如诉，像是大地深处传来的呜咽。孩子们渐渐安静下来，有人闭眼，有人颤抖，有个小女孩突然哭出声：“这是……这是我奶奶死前哼的歌！”
阿禾停下，蹲在她面前：“你记得吗？全部？”
女孩摇头，又点头：“我只记得开头……‘风起了，麦子倒了，娘没回来’……后来他们不让唱，说这是‘煽动悲情’。”
阿禾轻抚她的发：“现在你可以唱了。你想唱给谁听？”
“给我弟弟。”她抽泣着，“他还小，不知道奶奶为什么消失。”
阿禾起身，在黑板上写下三个字：**传歌人**。
“今天我们不讲课。”他说，“我们学一首禁歌。”
全班寂静。连最调皮的男孩也屏住了呼吸。
这首歌早已被删去所有乐谱记录，仅靠口耳相传，在偏远山村的老妇口中、在劳改农场幸存者的梦呓里、在某些家族祭祖时压低的吟诵中苟延残喘。它不属于任何官方档案，却像野草般扎进泥土，年年重生。
阿禾一句一句地教，声音不高，却字字清晰：
>风起了，麦子倒了，
>娘没回来，门锁生锈。
>爹写了信，信被烧了，
>弟弟问话，没人应答。
>……
>若有一天，我也失声，
>请替我唱，莫忘此声。
歌声落下时，窗外金花纷纷坠落，如雨洒落庭院。一个孩子忽然举手：“老师，要是……要是我又被禁止唱歌呢？”
阿禾看着他：“那就唱给你自己听。睡前唱，醒来唱，走路时默念。等你的孩子出生，第一句话就教他这歌。一代一代，永不中断。”
“可如果……所有人都忘了呢？”
“不会。”阿禾指向无字崖方向，“只要还有一个人记得，声音就不会灭。你看不见它，但它一直在地下流淌，像河，像脉搏，像心跳。”