隨著走的路越来越多，李白的眉眼间多了风霜。
不是衰老，是沉淀。像一块被溪水反覆冲刷的石头，稜角还在，但表面多了一层温润的光。他的目光不再像初临这个世界时那样，时而茫然、时而锐利。现在那双眼是平静的，像深秋的潭水，看得见底，却望不到边。
他的步伐快了。不是匆忙，是从容。每一步都踩得稳，踩得实，像是脚下的路已经被他走过千百遍。遇山登山，遇水涉水，不绕路，不回头。脚底的茧越来越厚，他不在乎。衣袍磨破了几处，他用剑割下一截衣袖缠住，继续走。
素月剑掛在腰间，剑鞘上的麻绳换过两根，就连剑鞘都磕坏了几处，但剑鞘內的锋芒锐了。偶尔，在月下独坐时，他会拔出剑，轻轻抚过那道痕跡，然后还鞘。剑没有出鞘的声音，但有一种更细微的、几乎听不见的嗡鸣，像是剑在回应他。
剑更醇了。
不是更锋利，是更沉。那种沉不在重量上，而在气质上。素月剑悬在腰间，不再是一柄冰冷的兵器，而像是他身体的一部分。他走，剑跟著走；他停，剑跟著停。人剑之间，多了一种说不清的东西——不是默契，是浑然一体。
诗更透了。
他不再刻意去想诗句。它们自己会来。有时候是清晨醒来，看见窗外竹影摇曳，心里便浮起一句；有时候是黄昏独坐，听著远处寺庙的钟声，又有一句从心底漫上来。他没有记下来，也不需要记。那些诗句像山间的溪水，流过去就流过去了，但他知道它们还在，在某个地方等著他再次路过。
他开始理解自己写的那些诗。不是从文字上理解，是从生命上理解。不是剑法，是决绝；不是景色，是气魄；不是安慰，是信念。每一句诗，都是他走过某一段路之后，从骨头里长出来的。
他不再急著赶路。五年之约还在，但他知道，那五年不是用来“熬”的，是用来“活”的。他活过的每一天，走过的每一座山，喝过的每一碗酒，都会变成他归去时的底气。
他不知道五年后的自己会是什么样子。但他知道，不会是今天这个样子。今天的他，比昨天多了一座雪山的重量；明天的他，会比今天再多一条河流的宽度。
他忽然想起，自苏家辞別，已过一载。
还剩四年。
从矗天峰离开后，李白看过满山红叶，见过雪拥千山，如今又到了春暖花开的日子，只是他现在所在边城的风，比別处更硬。
不是那种刺骨的冷，是乾燥的、带著沙砾的、打在脸上像有人用粗布反覆擦拭的风。
这个边关城市在两国的交界之处，具体是哪两国，李白记不清了。云州虽然只是九州之一，但它上面的势力可不少，足有百来个，李白懒得去一一了解。
城镇很大也很繁华，却比別处多了几分肃杀。街上行人不多，偶尔有披甲的士卒匆匆走过，靴子踩在青石板上，咔咔作响。路边几家酒肆还开著，门帘被风吹得啪啪地拍打门框。
李白找了一家看起来还算乾净的酒肆，在角落里坐下。店小二跑过来，擦著桌子，嘴里叨叨著：“客官来得巧，今儿个有刚到的北地烧酒，烈得很，要不要尝尝？”
“来一壶。”李白说，“再要两个热菜。”
小二应声去了。李白靠在墙上，闭了闭眼。连日赶路，虽然身体已经习惯了奔波，但疲惫还是会从骨头缝里渗出来。
“哟，这位兄台看著面生，头一回来边城？”
一个懒洋洋的声音从邻桌传来。李白睁开眼，看见一个锦衣轻裘的年轻人正端著酒杯朝他举了举。那人面色温润，身形略丰，笑起来带著几分懒散，人畜无害的模样。桌上摆著几碟小菜，一壶酒，已经喝了大半。
李白微微点头，算是回应。
那年轻人却不以为意，端著酒杯自己走过来，大咧咧地在李白对面坐下。“一个人喝酒多没意思，我请客。”他朝小二扬了扬手，“再来一壶烧酒，加个酱牛肉。”
李白看了他一眼，没有拒绝。
“裴放。”年轻人自我介绍，咧嘴一笑，露出一排白牙，“字无忧。兄台怎么称呼？”
“李白。”
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