李白又走了两个时辰，天已大亮，终於看到瞭望江亭。
左肩的伤口还在隱隱作痛——昨夜在竹林里被刀锋擦过的那一下，虽然陆三钱帮忙包扎了，到底没有好好处理。走了三十里路，伤口又裂开了，衣襟上洇出一小片暗红。他顾不得这些，只想找个地方歇一歇。
亭子建在江边一处高崖上，六角飞檐，四面无墙，只有几根朱红的柱子撑著顶。崖下江水滔滔，晨雾从江面上升起来，一团一团的，漫过石阶，漫过栏杆，把整座亭子裹在半空里，像悬在云上。
他沿著石阶往上走，脚步有些沉。昨夜那一战消耗太大，后来又走了半夜的路，这具年轻的身体虽然比他在长安时强健许多，却也到了极限。他想著进亭子歇一歇，等天亮再赶路。
石阶尽头，他刚踏上亭台，脚步就停住了。
有人在弹琴。
琴声很轻，从晨雾里飘过来，像很远的地方有人在说话，听不真切，却偏偏每个音都落在心上。
李白站在亭外的石阶上，没有进去。
透过雾气，他看见亭中坐著一个白衣女子。她背对著他，面前摆著一架古琴，琴身漆黑，隱隱泛著光泽。她的手指在琴弦上拨动，动作很慢，不像在弹奏，倒像在抚摸。
琴声初起时，像一滴水落入深潭，涟漪缓缓盪开。隨即，旋律如流水般淌出，不急不缓，带著一种说不清的从容。
李白听著听著，忽然觉得那琴声不只是在响，更像是在画。
画一座远山。山是青的，雾气繚绕，看不见顶。山路上没有人，没有鸟，只有风穿过松林的声音，沙沙的，像在说什么，又像什么都没说。
画一江秋水。水是清的，波光粼粼，望不到边。江面上没有船，没有帆，只有日光洒在水上，碎成一片一片的金，隨波荡漾。
画一片云。云是白的，停在山与水的尽头，不前不后，不高不低，就那样悬著，像是忘了该往哪儿走，又像是哪儿都不想去。
他从未听过这样的琴声。不是技巧的精湛——虽然那技巧確实精湛得令人惊嘆——是琴声里的东西。那不是一个在弹琴的人，那是一个在看山、看水、看云的人，把自己的心事，一点一点揉进了琴弦里。
风从江上吹来，雾气散了片刻。
他看见了她的侧脸。
白皙，清冷，眉目如画。睫毛很长，微微垂著，投下一片淡淡的阴影。嘴唇轻轻抿著，像是在专注地做一件很重要的事，又像是在忍著一句没说出口的话。
她的手指停住了。
琴音戛然而止。
她转过头。
四目相对。
那一刻，李白看见了她眼中的光。不是惊讶，不是慌张，是一种……瞭然。像是等了很久的人，终於来了，虽然她也不知道自己在等什么。
而她看见了他眼中的光。也不是惊讶，也不是慌张，是一种……確认。像是诗会上那个声音，终於有了一张脸，虽然她早就知道那张脸不会太好看。
两人都没有说话。
江水在崖下滔滔地流，晨雾在亭外缓缓地漫。
不知过了多久——也许只是一瞬——李白先移开了目光。
他想起自己的处境：被追杀，无名无籍，身无分文。昨夜那八个黑衣人只是第一批，后面还会有第二批、第三批。他不知道赵家有多大势力，但能让八个死士在城里明目张胆地截杀，至少不是他现在能招惹的。
而她呢？苏家嫡女，琴心剑魄，连天盟之人都要给她三分薄面。
两个世界的人。
他退后一步，转身，快步走下石阶。
身后，没有挽留的声音。只有风，和江水，和那架沉默的古琴。
他走出一段路，忽然听见身后传来一声轻响——是琴弦被拨动了一下，只一下，像一声嘆息。
他没有回头。
李白离开不到一盏茶的功夫，七八个黑衣人追到瞭望江亭。
为首的是个独眼汉子，左眼上罩著一个黑皮眼罩，右眼冷得像刀。手里提著一把鬼头大刀，刀身上还沾著血。他们在亭外停下，看见亭中弹琴的白衣女子，对视了一眼。
独眼汉子皱了皱眉，朝身后的人挥了挥手，示意绕过去，不要招惹。
他们沿著石阶往下走，刚走了几步——
“止步！”