他的词，是拿血写的
那根黑色的木棍，带着风声。
我眼睁睁看着它落下，时间好像被拉长了。
周清砚抬起手臂，做出一个徒劳的格挡姿势。
“咔嚓——”
一声脆响，不是闷响，是骨头断裂的声音。
木棍结结实实地砸在了周清砚的小腿上。
他整个人像被抽走了骨头，瘫软下去，随即又像一只被开水烫到的虾，猛地弓起了背。
“啊——！”
一声不似人声的惨叫，从他喉咙里迸发出来，刺破了整个戏园的死寂。
那声音里，只有纯粹的，野兽般的痛苦。
我蹲在书案后，牙齿咬得咯咯作响，胃里一阵翻江倒海。
太真了。
这他妈不是演戏。
墨先生拎着棍子，站在那里。
他脸上的红色脸谱，在光下反射出油腻的光。
他看着在地上抽搐的周清砚，似乎很满意这个效果。
他举起了棍子，准备砸下第二下。
台下的鬼魂观众们，一个个伸长了脖子，那些模糊的脸孔，全都转向了舞台中央的光柱。
二楼栏杆上那只白胖的手，五根手指轻轻地点了点，像是在打着节拍。
它们在欣赏。
欣赏这场真实的酷刑。
“住手。”
一个声音响起来，不大，却带着一股不容置疑的冷意。
是林静。
墨先生的动作停住了。
他缓缓扭过头，看向光柱外的黑暗。
林静从阴影里走了出来，重新走回了灯光边缘。
她脸上的妆容没花，表情也没变，还是那个哀怨的杜丽娘。
可她的眼神，变了。
那里面没有了癫狂，也没有了空洞，只剩下一片冰冷的死水。
“班主，”林静看着墨先生手里的棍子，“你打错了人。”
墨先生眯起眼睛，油彩下的肌肉动了动。
“贵客点的戏，我怎么会打错？”
“他不是柳梦梅。”林静说。
她转向在地上蜷缩的周清砚，或者说，是转向他所扮演的那个角色。
“他不是与我梦中相会的书生。”
林静的声音，忽然拔高，再次转成了唱腔。