他站在台阶上深吸了一口气，肺里灌满了那种甜丝丝的凉意，整个人像被从里面擦了一遍。
阳光很好。
不是边荒星那种灰蒙蒙的、像隔了一层玻璃的阳光，是那种直接的、坦荡的、照在身上能感觉到温度的、金色的阳光。
他眯着眼睛站了一会儿，让阳光落在脸上、脖子上、手背上，暖洋洋的，像被人用手心捂着。
林意走下台阶，往左转。
没有目的，没有方向，就是随便走走。
他想看看这个时代的玲珑星域，不是从星图上看，不是从数据板上看。
不是从酒店的窗户里看，是用脚走，用眼睛看，用鼻子闻，用皮肤去感受。
他想走在它的街上，站在它的阳光下，挤在它的人群里，像一个普通人一样，什么都不想，什么都不急。
广场上那个卖气球的人还在。
他手里攥着一大把气球，彩色的，红的黄的蓝的绿的紫的，在风里晃来晃去。
一个小女孩站在他面前，仰着头，手指着最上面的一个蓝色气球，踮着脚尖，够不着。
她的妈妈站在后面，手里拎着一个袋子，袋子里装着面包和牛奶，笑着看那个小女孩。
卖气球的人蹲下来，把那个蓝色气球的绳子解下来，系在小女孩的手腕上，系了一个蝴蝶结。
小女孩低头看着手腕上的蝴蝶结，转了转手腕，气球跟着转，蓝色的在阳光下像一个小号的月亮。
林意从他们身边走过，继续往前走。
广场的另一头是一条步行街。
路面是用石头铺的，不是那种光滑的、像镜子的石头，是那种粗糙的、表面有纹路的、踩上去有摩擦感的石头。
石头是灰色的，但被阳光照成了浅金色，一块一块的，像拼图。
街两边是店铺，一家挨着一家，有的开了门，有的没开。
开了门的那些，店员站在门口擦玻璃、摆商品、扫地，动作懒洋洋的，不急不慢。
林意走进一家店。是一家古董店，门面不大，橱窗里摆着一些旧东西——
怀表、铜镜、瓷碗、发黄的照片、生锈的钥匙。
这些东西在几万年后算文物，在这个时代算破烂。
他推门进去，门上的铃铛响了一声，叮当，清脆得像水滴落在石头上。
店里很暗。
不是那种刻意的昏暗，是灯没开够。
头顶只有一盏灯，瓦数很低，发出昏黄的光，照在那些旧东西上，给它们镀了一层旧旧的、暖暖的颜色。
货架是木头的，深棕色的，表面有一层厚厚的漆，漆面裂了，像干涸的河床。
货架上摆满了东西，大大小小的，高的矮的，胖的瘦的，挤在一起，像一群在等公交车的陌生人。
柜台后面坐着一个老头。头发全白了，白得发亮，像雪，像棉花，像那团灰白色的雾里的光。
脸上全是皱纹，一道一道的，深的像刀刻，浅的像笔画。他戴着一副老花镜。
镜片厚厚的，架在鼻梁上，低着头在看一本很厚的书。
书页发黄了，边缘卷起来，上面印着密密麻麻的字，看不清是什么。
他听见铃铛响，抬起头，从老花镜的上方看了林意一眼。
“随便看看。”
老头声音沙哑，像砂纸擦过木头，但语气很平。
不热情也不冷淡，像在说一件不用多说的事。
林意点了一下头，开始在货架间慢慢走。
没有什么想买的。