那天晚上，青词正在灯下看一本《北境边防志》，门外传来脚步声。
不是小七的脚步声。小七走路急，脚步碎，像麻雀在地上跳。这个脚步声很沉，一下一下，踩在青石板上发出沉稳的节奏，不急不缓，像是在丈量什么。
门被叩响了三下。不轻不重，不高不低，刚好三下，不多不少。
“青词先生，王爷有请。”是老太监的声音。
青词放下书，看了一眼窗外的天色。月亮已经升起来了，挂在槐树梢头，又圆又大，月光把院子里的石榴树照得银白一片。夜风很轻，轻到几乎感觉不到，只是偶尔吹动窗纸，发出细微的声响。
她换了件干净的长衫，跟着老太监穿过回廊，走过月亮门，来到萧衍的书房。
书房的门敞开着，烛光从里面泄出来，在青石台阶上铺了一层暖暖的光。夜风把烛光吹得摇摇晃晃，那光就像水一样，在地面上荡来荡去。
萧衍坐在书案后面，面前摆着一副棋盘。
不是普通的棋盘。棋盘是紫檀木的，边框雕着云纹，纹路深而细，刀工利落。棋盘面上纵横十九道，线条是用银丝嵌进去的，在烛光下闪着细碎的光。黑白两盒棋子放在两侧，棋盒也是紫檀木的，盖子半开，露出里面温润如玉的棋子。
白棋是和田玉磨的，黑棋是墨玉琢的，每一颗都圆润光滑，在烛光下泛着柔和的光泽。青词认得这副棋——这是前朝宫里的东西，据说是一位痴迷棋艺的皇帝亲手督造的，后来流落到民间，不知怎么到了萧衍手里。
萧衍穿着一件月白色的便袍，头发半束半散，几缕碎发垂在额前。烛光把他的侧脸映得柔和了许多，那道左颧骨上的旧伤疤在光影中时隐时现，像一道被云遮住的月牙。
他手里捏着一颗白子，正在看棋盘。棋盘上已经落了十几颗子，黑白交错，像是在下一盘已经开始了的棋。
“坐。”萧衍没有抬头，声音很淡，像是深夜独处时才会有的那种放松，“陪本王下盘棋。”
青词在他对面坐下，拿起一颗黑子。
她已经有七年没有下过棋了。在鬼谷的时候，鬼谷子让她下的是“活棋”——每一颗棋子代表一个国家，每下一步都要说出理由。棋局就是天下，输了棋，就输了国。那七年里，她输了几千盘，直到最后一年才开始赢。
可那些棋都是和师父下的。师父的棋风老辣、阴狠，像一条藏在深水里的老蛇，你不知道它什么时候会咬你一口。
萧衍的棋风不一样。
他的棋步步紧逼，像他的用兵风格——不给你喘息的机会，不给你思考的时间，一步接着一步，像潮水一样涌过来。他不在乎一城一地的得失，他在乎的是势——只要势在他手里，就算让你吃几个子，他也觉得赢定了。
青词以守为攻。
她不急，不慌，不贪。萧衍攻一步，她退一步；萧衍再攻，她再退。可她的退不是溃败，是蓄力——像弓弦往后拉，拉得越满，射出去越狠。
萧衍落了一子，忽然说：“你下棋像一个人。”
青词的手微微一顿，只是一瞬间，棋子稳稳地落在了棋盘上。
“谁？”
“沈太傅。”萧衍的目光还落在棋盘上，声音平静得像在说今天吃了什么，“他也是后发制人。先让你攻，等你攻累了，他再出手。一招定胜负。”
青词的心跳漏了一拍。她垂下眼，看着棋盘上的黑白交错，声音平稳得像什么事都没有发生。
“王爷过奖。青词不过一介寒士，怎敢与沈太傅相提并论。”
“本王不是在夸你。”萧衍抬起头，看了她一眼，嘴角微微弯了一下，那笑容里带着一种说不清道不明的东西，“本王是在说，你和他一样——不好对付。”
青词没有接话。她拿起一颗黑子，落在棋盘上，落子的声音清脆，像玉石相击。
萧衍也落了一子。
书房里安静了一会儿，只有棋子落在棋盘上的声音，清脆的，一下一下，像心跳。烛火在两人之间跳动着，把他们的影子投在墙上，忽大忽小，忽明忽暗。
萧衍忽然开口了，声音比刚才轻了一些，像是在自言自语。
“你认识沈家的人吗？”
青词的心脏猛地收缩了一下。她的手指捏着棋子，指节微微发白。可她的脸上没有任何变化，连眉毛都没有动一下。这是她在鬼谷练了七年的本事——心里翻江倒海，脸上云淡风轻。
“不认识。”她说，声音平稳，“但听闻沈太傅是清官。为官二十年，两袖清风，家中一贫如洗。死后家产抄没，连一百两银子都凑不出来。”
萧衍沉默了片刻。
他落下一子，声音低了下去，低到像是在对自己说：
“我一直在找沈家遗孤。七年了，毫无消息。”
青词捏着棋子的手指微微收紧了一分。