“没事。”我摸了摸胸口的铁盒，“只是……又要做出选择了。”
她放下扫帚，走到我面前，双手捧住我的脸。
“无论你决定做什么，”她说，“我都不会问‘为什么’。但如果你愿意说，我就在这里听。”
我笑了。这是我失明后第一次发自内心地笑。
“你知道吗？”我说，“以前我总怕你会离开。因为我太危险，背负太多秘密，看得太多别人看不见的东西。可现在我发现，真正可怕的不是危险，而是……当你终于睁开眼睛，却发现身边的人早已闭上了嘴。”
她轻轻抱住我。
“我不会闭嘴。”她说，“我会一直问下去??哪怕问的是你。”
清晨的阳光洒在茶馆门帘上，靛蓝布面上那句“此处不说正确的话”微微发亮。几个早起的孩子蹲在门口，用蜡笔在地上临摹昨夜荧光字的残迹。一位拄拐的老兵站在旁边，低声念着：
>“我们不怕没有答案，
>我们只怕再也不能问。”
然后，他抬起头，看向天空，突然大声喊出一句没人听过的话：
“我对不起那个被我打死的越南少年！我每晚都梦见他笑着递给我一朵野花！”
声音颤抖，却清晰。
周围的人愣了几秒，随即有个女人红着眼眶接道：“我骗了我丈夫十年，其实孩子不是他的！”
一个年轻人哽咽着说：“我不想上班，我只是害怕回家面对父母失望的眼神！”
卖豆浆的大婶抹着眼泪：“我后悔当年没拉住跳河的妹妹……”
一句话点燃另一句话，像雪崩前的第一声碎裂。
这不是宣泄，也不是忏悔。
这是久违的**诚实**。
我站在人群中，感受着这些声音穿过我的身体，如同春风拂过枯枝。我知道，这场无声的革命已经不可逆转。不再需要领袖，不再需要组织，甚至不再需要“烛火协议”的名字。
只要还有人敢问，火种就不会熄。
回到房间后，我取出铁盒，放在桌上。没有立即打开。而是先写了一封信，用盲文刻在厚纸上：
>致未来的提问者：
>如果你读到这封信，说明你已踏上同样的路。
>请记住，你不是来寻找答案的。
>你是来证明??
>有人仍在怀疑，有人仍未屈服，
>有人宁愿带着问题活着，也不愿抱着谎言死去。
>不要崇拜任何觉醒者，包括我。
>真正的力量，永远属于那些在黑夜中轻声说“我不懂”的人。
>??第九号实验体
写完，我深吸一口气，终于掀开铁盒盖子。
里面没有芯片，没有硬盘，只有一小段黑色磁带，标签上写着：“归墟?始问录”。