顾长安看着她，目光复杂。
“先生，”他说，“你还是叫我长安弟吧。叫将军，听着生分。”
青词看着他，嘴角微微弯了一下。
“好。长安弟。”
顾长安闭上眼睛，嘴角弯了一下，那是一个很淡的、很疲惫的、可确确实实存在的笑。
青词在他身边坐下来，靠着石壁，看着洞口的雪。
雪还在下，风还在吼。
她忽然想起师父说过的话——“你心有大恨，但心底有善。不要让恨蒙蔽了善。”
她想告诉师父——“师父，我没有让恨蒙蔽善。可善让我好累。我连自己都藏不住了，还能藏住什么呢？”
没有人回答。只有风在吼，雪在下。
青词闭上眼睛，在心里说了一句话——“顾长安，对不起。我利用了你。从茶楼偶遇的那一天起，我就把你当成了棋子。你对我真心实意，我对你虚情假意。可这一刻，我不想再骗你了。不是因为我想坦白，是因为我太累了。”
“你放心。你的秘密，我会带进坟墓里。”
她握住腰间的剑柄，那把萧衍送给她的剑。剑柄上的皮绳被磨得发亮，像是被很多人握了很多年。她把剑握得很紧，指节发白。
“活着回去。”她在心里说，“活着回去，把剑还给他。活着回去，告诉他一切。活着回去，然后——”
她没有想下去。
因为她不知道“然后”会是什么。
洞口的雪渐渐小了，风渐渐停了。天边露出一线鱼肚白，灰蒙蒙的，像是有人用一支沾了淡墨的笔在天际线上轻轻画了一笔。
天快亮了。
青词睁开眼睛，看着洞外的天色。
“该走了。”她说。
顾长安挣扎着站起来，手臂上的伤口还在疼，可他咬着牙，一声不吭。他看了一眼青词，目光里有一种说不清道不明的东西——不是感激，不是怨恨，而是一种很深很深的、像是理解了什么又不忍心说破的理解。
“先生，”他说，“您放心。我说过的话，一定做到。”
青词点了点头。
“走吧。”
三百骑兵从山洞里出来，迎着晨曦，向南走去。雪停了，风停了，天地之间一片寂静。马蹄踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响，像是一首没有旋律的歌。
青词骑在马上，回头看了一眼那个山洞。洞口被雪覆盖了大半，只露出一个黑漆漆的窟窿，像一只闭上的眼睛。
她转回头，看着前方。
前方是营地，是萧衍，是那把剑，是那个她不知道该如何面对的人。
她握着缰绳，手心全是汗。
“活着回去。”她对自己说，“活着回去，把剑还给他。活着回去，然后——”
她还是没有想下去。
因为她不知道。